– Царяпкина умерла! – повторил Синцов уже громче. – Сегодня умерла!

– Бывает, – Грошев отряхнул тряпку и принялся снова протирать Бореньку, только в этот раз тщательнее.

– Что значит – бывает? – оторопел Синцов.

– Все умирают, – пожал плечами Грошев. – Вот у меня кот был, одиннадцать лет прожил и умер.

Грошеву попался особенно загрязненный участок, и он стал протирать его с усилием.

– Ты скотина, – сказал Синцов. – Самая настоящая скотина!

– Да ладно, – пожал плечами Грошев, не отрываясь от тряпки. – А ну ее…

– Как…

– Хороший червонец, – снова сказал Грошев. – Не новодел, почти без механики, рельеф отлично сохранился, хотел себе оставить, отличный червонец.

Синцов шагнул к Грошеву, схватил за плечо и развернул к себе.

– Ты чего? – не понял Грошев. – Поговорить хочешь?

– Уже не хочу.

Синцов повернулся и пошагал прочь.

– Червонец-то забери! Он твой…

Синцов не оборачивался. А колени снова дрожали, как будто он опять втащил в гору непослушный зеленый чемодан.

Синцов шел домой. Было противно. Перед поворотом на улицу Мопра зазвонил телефон. Отец.

– Привет, Костя!

Отец был доволен и весел.

– Привет.