— Бритт, я немного позже перезвоню, ладно, не то у меня блинчик сгорит.

— Что у тебя сгорит? Что ты делаешь?

— Готовлю завтрак.

— Ты дома?

— У Ларса. Свен в Стокгольме, а есть что-то надо.

— Ладно, я позвоню еще. Не отрави…

По кухне уже разлился запах пекущихся блинов. У меня целых три сковороды, на каждой из которых свое: на одной блинчик, на второй пассируется лук, на третьей подрумянивается ветчина. Тесто взбито, яблоки нарезаны. Сейчас добавлю яблоки…

И вдруг я понимаю, что на кухне не одна. Так и есть, мое божество собственной персоной стоит, привалившись к косяку, и с любопытством наблюдает за моими священнодействиями.

Только бы не сплоховать, потому что я намерена показать коронный номер — переворачивание блинчика в воздухе. И-и-и… Удалось! Едва сдержавшись, чтобы не заорать: «Йес!», я довольно ухмыляюсь, потому что от двери слышатся аплодисменты. Ха! Ты меня еще не знаешь. Признаваться в том, сколько блинчиков у нас с Бритт полетело на пол, прежде чем этот трюк начал получаться, я, конечно, не намерена. Это просто издержки тренировок.

И в заваривании кофе у меня есть свои хитрости.

Печь к кофе ничего не пришлось, у Свена имелись булочки с корицей.

Боже мой, что творилось! Мы с Ларсом сидели за столом в кухне, ели приготовленные мной блинчики и шутили ни над чем. В его глазах снова плясали веселые чертики:

— А что, и обед будет?

— Ну, если хочешь.

— Пожалуй, стоит нанять тебя поваром.

Хочется взбрыкнуть, мол, кто сказал, что я пойду, но я спокойно пожимаю плечами:

— У тебя есть Свен.

— Свен здесь, а я большую часть времени провожу в Стокгольме.

Так… начинаются интересующие меня подробности. Главное, не дать понять до какой степени они меня интересуют.

— В Стокгольме есть рестораны с прекрасными поварами.