— Да, я выключала.

— Что-то случилось? У тебя голос вовсе не праздничный.

Эти слова меня доканывают, из глаз все же брызжут слезы и я, как полная дура, реву:

— Я порвала с Ларсом. Я не могу больше так…

— Так, стоп! Он что, в Стокгольме?

— Да.

— Ты дома? Я сейчас к тебе приду, никуда не уходи.

Мне вовсе не хочется видеть Анну, но в ее голосе столько непривычного участия вместо приказа, что я соглашаюсь.

Марта вдруг тоже обещает забежать на минутку, и тоже:

— Не уходи!

Марта действительно заскакивает всего на минутку, чмокает в щеку, сует в руки флэшку:

— Спрячь пока у себя, я потом заберу, ладно? Только никому не говори, что я дала. Твой Ларс ни в чем не виноват.

При чем здесь Ларс? Я растерянно сую флэшку в карман джинсов и киваю. Какая разница, кому нужна какая-то флэшка?

И они все мне не нужны, мне нужна моя Бритт, ни с кем другим я говорить о Ларсе не могу. Хочется взвыть: «Бритт, где ты?!». Только с подругой я могла бы сейчас побеседовать откровенно. Даже бабушке не объяснишь всего…

Я набираю номер Бритт, делаю все, чтобы она не догадалась о моем состоянии, но Бритт не обманешь:

— Что случилось? Ларс так и не приехал?

И я вру, потому что правда испортит праздник Бритт, которая ничего изменить не может:

— Не приехал.

— Линн, позвони ему, он наверняка ждет.