— Эй, как вас там, осторожнее, дайте людям поспать. Третий год работаю на этом маршруте, и каждый раз одна и та же история: после сумасшедшей ночи в казино народ отсыпается в автобусе, а какой-нибудь неуклюжий человек обязательно уронит на пол кошелек и давай ползать между сиденьями, людей будить, — сказал шофер с осуждением.
— Простите, блокнот вырвался из рук, — Зимину не нужен был скандал. — Больше не повторится.
— А вы бодрячок.
— Я не играл.
— Так какого дьявола вы делаете в моем автобусе?
— Видите ли, я писатель. Отправился на экскурсию в казино в поисках новых впечатлений.
— Писатель? Как фамилия?
— Вряд ли вы обо мне слышали. Я не из популярных.
— Но вы написали что-нибудь?
— Да. Три повести.
— Понятно. Надеюсь, что-то удалось продать?
— Конечно. Пальто и часы.
Посмеялись.
— Иногда бывает приятно переброситься парой фраз с пассажиром. Особенно с весельчаком, — шофер готов был продолжать трепотню.
Зимин не ответил, но с огорчением отметил, что чудесный сюжет, который он хотел записать, благополучно забылся.
— Простите, если помешал, — сказал шофер. — Я вот тут подумал, что нескоро еще раз встречу настоящего писателя. Хочу рассказать занятную историю. Может быть, пригодится.
Он нахмурился, будто бы подыскивая нужные слова. Хотел, чтобы Зимин его правильно понял.
— Случилась эта история на прошлой неделе. Знаком я с одним парнем, кто такой не спрашивайте, сказать не могу, да это и неважно. Хороший парень, положительный, ни в чем противозаконном не замешен. Но водится за ним одна пустяковая странность, даже и не странность, а так, причуда: он любит историю, вот и стал фундаментальным археологом.
— А это кто? — спросил Зимин. — Никогда не слышал. Секта, что ли?
— Фундаментальные археологи. Ну, как же! Так в наших краях называют ребят, которые раскопками занимаются за деньги, а не за идею. Есть еще и такие в нашем свободном обществе.