Спустя минуту после забитого «Спартаком» гола болельщики утихают и вновь начинают следить за игрой.

– Эх! А с пивом мы пролетели, – внезапно раздается из дальнего конца помещения.

Все ржут. Ну да, действительно. Хрен с ним, с пивом, главное, что наши не подкачали и шансы, если и не на победу, то хотя бы на ничью, уже появились.

– Ну что? Спорим дальше? – сразу несколько голов поворачиваются в мою сторону.

– Запросто, – отвечаю я. – С меня те же два ящика. С вас торт. Один.

– А какой результат? Забьет кто?

Кажется, парней охватывает азарт.

Пожимаю плечами:

– Кто, кто. Гаврилов забьет. Дважды. Во втором тайме. Решающий в самом конце.

– Заметано. Готовь пиво, – подтверждают парни условия.

– Торт готовьте.

И опять все хохочут. Потому что не верят пока. Не верят в благоприятный исход матча. Однако, вижу – надеются. Надеются на… собственный проигрыш…

В перерыве Шурик тычет меня кулаком в бок:

– А у тебя что, пиво есть?

– Не-а.

– Так ведь побьют же, – удивляется он.

– Не побьют. Я бегаю быстро.

– Если что, мы с тобой не знакомы, – скалится стоящий справа от меня Саня Бурцев.

– Во-во, – поддакивает Синицын. – Вы нас не знаете, и мы вас не знаем.

– Я в этом не сомневался, – отшучиваюсь я, уже прикидывая, как мы будем делить торт на троих. «Поровну? Или все же по-братски?»