– О времени? – Лена посмотрела на меня несколько странным взглядом, но, к счастью, дальше развивать эту тему не стала, переключив внимание на висящую на спинке кровати гитару. – А это твоя гитара?

– Моя.

– Можно?

– Пожалуйста.

Осторожно взяв инструмент, она несколько раз тронула пальчиком струны, потом вздохнула и протянула гитару мне:

– Знаешь, всегда мечтала научиться играть на такой.

– И как? Научилась?

– Не-а. У нас в семье только папа умеет.

– Молодец папа, – усмехнулся я, садясь перед Леной на стул и начиная подстраивать колки на «Кремоне».

– Да. Он молодец, – рассмеялась гостья. – А ты, как я понимаю, тоже умеешь?

– Ну, я, конечно, не Андрес Сеговия, но… могу кое-что.

– Сыграешь?

– Для тебя – все что угодно.

От таких слов Лена неожиданно покраснела, но затем все же оправилась от смущения и, чуть подавшись вперед, приготовилась слушать. Пристроившись на самом краешке казенной кровати, устремив в меня взгляд, закинув ногу на ногу, выпрямив спину и обхватив руками свою ну очень соблазнительную коленку.

Выдерживаю небольшую паузу, перехватываю поудобней гитару, медленно провожу рукою по струнам.

«Что же мне ей сыграть? Что-нибудь новенькое? То, что здесь еще не слыхали? А может, наоборот, что-нибудь совсем свежее, но пока не слишком известное?..»

Размышления длятся недолго. Пока одна (рациональная) часть мозга пытается подобрать подходящую для исполнения песню, другая (трансцендентная) уже раздает команды: «Нечего думать, играй что играется, пой что поется». И я пою. Неведомо что. То, что навеяно подсознанием.