Поднимаю глаза – пришелец в плаще никуда не делся: по-прежнему находится в комнате, стоит в своем черном плаще, но уже без адской пятерни на лысом черепе. И под белой майкой, покрытой красными пятнами, ничего не шевелится. Вижу, как рука его с пистолетом медленно поднимается.

За спиной пронзительно визжат. Грохочет выстрел, второй… третий. Сквозь звон в ушах слышу шум падающего тела – на одного умника в иномирье меньше.

- Ах ты ж сука, мажу, - на чисто русском выражает досаду пришелец, - раньше с первого попадал.

Привычным движением возвращает оружие в кобуру, смотрит на меня, подмигивает. Губы его медленно расползаются в улыбке.

- Ну здравствуй, брат…