– Именно здесь мы сейчас и находимся. – Голос Коула срывается. – Разве ты не понимаешь? Именно так создаются ложные воспоминания – вы придумываете новую историю, сочетая ее с правдой, и рассказываете ее снова и снова, пока человек в нее не поверит. Они делали это со мной, со всеми нами. Как ты думаешь, почему я оставил эти шрамы? Они единственное, чему я могу верить.

– Мои воспоминания не ложные! – срываюсь я на Коула. Мне хочется ударить его, чтобы остановить эти нападки, которые словно гвозди вбиваются в мой череп. – Я помню, чем нас кормили, одежду, которую мы носили, чертово мыло, которым нам приходилось пользоваться.

Я застываю. Мыло. Резкая приторная ваниль, запах которой не раз попадался мне в последние дни. В чистящих салфетках, которые дал мне Коул в хижине. В «Мойке и обдуве» в «Хоумстэйке». В спортзале «Небес». Это дезинфицирующее средство «Картакса». А я всегда ненавидела этот запах.

– Ты тоже начинаешь понимать, – шепчет Коул. – Твои воспоминания нечеткие, не так ли? В них нет ничего конкретного, за что можно было бы ухватиться и сказать, что это реально происходило. Подумай о чем-то определенном. Как проходили твои дни рождения? Когда у тебя начались первые месячные?

– Не знаю, – говорю я. – Просто остановись, прекрати говорить это!

Его вопросы летят в меня словно стрелы. Я не помню свои дни рождения, но никогда и не придавала им большого значения, потому что, скорее всего, проводила их в своей комнате. Но первые месячные – другое дело, это физическое изменение. Я была бы заинтригована этим событием и наверняка бы взяла генкит, чтобы посмотреть на уровень гормонов в крови. Я закрываю глаза и пытаюсь вспомнить тот день, когда это произошло.

Но ничего не получается. Нет вообще никаких воспоминаний.

Мое дыхание замирает, а затем ускоряется, отчего горло начинает гореть. Я открываю глаза и вижу, как Коул смотрит на меня, прикрыв рот рукой. Он тянется ко мне, а я, спотыкаясь, отступаю к джипу, чтобы вытащить свой рюкзак. Потом переворачиваю его вверх дном и трясу, пока папки «Проекта Заратустра» не вываливаются на землю. Опустившись на колени, я хватаю папку Цзюнь Бэй. Ее глаза смотрят на меня, когда я переворачиваю ее черно-белую фотографию.

Вспышки боли, словно фейерверки, пронзают основание черепа.

Цзюнь Бэй. Девушка, которую я видела на дороге. Маленькая, покрытая шрамами, свирепая. Безумный гений, способный на убийство и влюбленный в Коула.

Я моргаю и вижу ее зеленые глаза в зеркале. Заплаканные. Испуганные. И на мгновение это кажется мне невероятно реальным, но я тут же отбрасываю эту мысль прочь. Я – не она. Я – Катарина. У меня папина кожа, его лицо, руки, гены, вписанные в каждую клетку моего тела. Я видела свою ДНК, секвенировала ее и заметила бы какие-то изменения…