Свист – и ощетинившаяся клинками группа бойцов скатывается на дно ложбинки.

С ходу бью рукояткой штыка кому-то в рыло – клиент хватается руками за окровавленную морду и закономерно получает клинком в брюхо. Первый…

Вот от телефона вскакивает офицер, роняя на землю фуражку. И тянет руки к автомату. Щас… так тебя тут и ждали, дорогуша! А сапогом по колену?

Немец сгибается от боли, но я вздергиваю его за воротник…

– Красовски?!

Здрасте… Лейтенант Морт? Мой взводный?

Был!

Да весь вышел!

– Да, герр лейтенант, это я!

Р-раз!

И он сгибается от боли, пытаясь ухватить воздух враз пересохшими губами. Штыком под ребро… верю, что плохо. Но сочувствия не будет – не заслужил!

Отталкиваю от себя обмякшее тело и оборачиваюсь – как там?

Нормально… ребята справились на пять.

– Фрицев осмотреть! Документы, карты, пистолеты – с собой!

Топот ног – Огородников вернулся. На мой вопросительный взгляд он коротко кивает – крандец связному.

Зуммер!

Стоящий в нише телефон требовательно сигналит.

Ага… герр гауптман?

– Старший стрелок Красовски у аппарата!

– Где лейтенант?