— Так, Гиста с нами больше нет, значит, тебе придется его заменить.

— Что… мне?! — мальчишка оглядывается в последней надежде, что отец говорил о Сиахе.

— Тебе. Там, куда мы едем, дорога будет не всегда. И значит нам придется взять ее с собой.

— Что… как, отец, не успеваю…

— Я все объясню позже, не бойся. Сейчас главное — оставить как можно меньше им. Сиах, готовь Хротлина. А ты, сынок, заправляй машину и тащи в нее вот эти железки.

Он указывает на один из ящиков. Они, давно открытые, уже давно стоят у стены, но Астан до сих пор в них не заглядывал. Наслаждался разговорами с отцом, его голосом, шутками… даже наставлениями. Впитывал речи, смутно понимая, что душой постигает больше, чем головой.

В ящике лежат металлические пластины, похожие на детскую головоломку из кусочков. Много пластин.

— Отец… я их не подниму.

— Поднимешь.

— Мне не хватит сил! — Перечить отцу не хочется, но еще меньше хочется его подвести. Пока не поздно, пусть он…

— Я никому это не доверю. Используй Воздух.

— Как? Я же не маг.

— Конечно, не маг. Маги — жалкие ничтожества. Ты — кое-что большее. Ты — мой сын.

Как будто все звуки в мире взяли и исчезли. Остался только вопрос.

— Ты любишь меня, сынок?

И волна, волна неизрасходованной любви, волна, которая поднялась с приходом отца и никогда больше не схлынет, поднимается в душе.

— Да, папа.

— Тогда перенеси эти железки в машину, и поедем скорее.

С яростным и радостным воем мечется под куполом оскверненного храма ветер. С лязгом рвутся из ящика сразу все железные кусочки, щепят немилосердно крепкую древесину и дружно ссыпаются в кузов огромного, полускрытого ящиками мобиля.

— Какой же ты у меня молодец, — отцовская улыбка доверху полна счастья. — А теперь подкинь угля.