Убираю бронированный колпак, извлекаю трубку. По запаху и на интуиции нахожу герметичную упаковку табака. Игнорирую грозные стикеры, подтверждающие коллекционную ценность данной лимитированной партии выпуска семьсот лохматого года. Вскрываю, нюхаю и блаженно закатываю глаза. Сладкая пряная вишня…

Прячу добычу в карман и на волне куража обращаюсь к системе «умной каюты»:

– А где мой капитанский скаф?!

Стенная панель отходит в сторону, открывая доступ к арсенальной нише. Молча сглатываю слюну, настороженно приближаюсь, словно боясь спугнуть. Это все мне, да?

Офицерский БКС, в исполнении «тактик-коммандер». Имперская сборка, модель «Урса». Формально относится к легкому классу, однако по большинству характеристик уверенно кроет даже средний пехотный скаф. Никаких чудес – все упирается в стоимость.

«Урса» приветливо распахнут и подключен к системе техмониторинга. Тестовые огни мигают успокаивающим зеленым, скафандр готов принять оператора в течение девяти секунд. Не желая разочаровывать изделие русских оружейников – скидываю свою латаную-перелатаную броню и с трепетом вступаю в нутро капитанского БКС.

Подтверждение прав пользователя… Селфтест… Тонкая настройка… Объединение протоколов ИскИнов и взаимный обмен данными.

Есть! Выхожу из ниши, чувствуя себя словно в танке, который с ближайшего холма прикрывает батарея «Града». Огневая мощь и броня у меня теперь соответствующие. Меняю пижонский белый цвет на стандартное цифровое камуфло и топаю к двери. Пора!

Дверь отходит в сторону, и я с умилением наблюдаю пасторальную картину. Пикник на обочине, епта…

Уютно трещит пламя костра, спят бойцы на мшистом ковре, бдит в карауле Ржавый. Вскидывает голову сонный Кил, на рефлексах кидает мне глифу «Роджер!» – «Готов к приказам!».

Даю отбой, благодарно киваю. Пусть отдыхает. Сам по логам вижу – все ОК. Вижу и то, что бойцы не спали последние полсотни часов – ломились в рубку, искали обходные пути, сверлили дыры, запускали мотыльков-разведчиков. Ценю, ребята. Штурмовики вы мои, нелетающие…

У огня сидит дед. Плечи поникли, глаза слепо уставились на пламя, руки наглаживают стебелек травы. Присаживаюсь рядом, негромко декламирую:

Что вы головы повесили, соколики, Что-то ход теперь ваш стал уж не быстрехонек, Аль почуяли вы сразу мое горюшко, Аль хотите разделить со мною долюшку?

Демонстрирую встрепенувшемуся особисту трубку и кисет с табаком:

– Покурим?

Дед качает головой – то ли осуждающе, то ли недоверчиво:

– Знатно прибарахлился… Ловкая ты жопа, старлей…

Улыбаюсь – без обид и от души. Сам люблю ходить по краю…