— Отнюдь, — возражаю я. — Вы же видели, как неплохо тут обитают Преобразованные.

— Мы ничего о них не знаем, — вмешивается в разговор Настя. — Сами ли они воссоздали свои локации или их поместил туда Гримуар? Кто в здравом уме станет превращать себя в кокосового краба и управлять деревней дикарей?

Я мешкаю с ответом. В чём-то моя бывшая одноклассница права. Тем временем Леся подходит ближе и жестом призывает меня покинуть трибуну. Я продолжаю стоять. Моя рука в каких-то тридцати сантиметрах от чернильницы. Был бы карандаш, я бы рискнул, пусть даже ценой выстрела в упор. Но с пером мне нужен мод, останавливающий время. Или скилл сверхскорости. Утопичный сценарий.

— Не надо, милый, — мурлычет Леся. Впервые в жизни она называет меня «милый», что сбивает с толку. — Я действительно не хочу причинять тебе вред. Ты многое сделал для меня. Для всех нас.

Ага, замутил кашу и обрёк ни в чём неповинных людей вариться в ней, страдать и даже умирать.

— Кстати, Вэл, — спрашивает Настя, — ты действительно не знал заранее, что в Бездне Геймеры рискуют только своими жизнями?

Лесю нисколько не удивляет вопрос, из чего я делаю вывод — они уже перетирали это предположение раньше. Почему не говорили мне? Скорее всего, не хотели дестабилизировать команду и ждали подходящего момента.

— С чего ты взяла? — блефую я. — Конечно, не знал!

— А как ты собирался помочь Севе? — продолжает наседать Настя. — Ведь ты так и не раскрыл всех карт. Мне кажется, ты вёл не совсем открытую игру. Не только я это заметила.

И где я прокололся? Да плевать! Уже не важно. Кутнюк мертва, так что нечего скрывать. Под прицелом Макарова я сбивчиво рассказываю о Первородных личностях в Междумирье и своей тайной миссии по их спасению.

— Но нас ты, конечно, не собирался посвящать? — замечает Леся, совершенно не впечатлённая рассказом. — Я думала, в команде не должно быть никаких секретов друг от друга.

— Я бы поведал… позже.

— Ладно, долго мы будем разыгрывать эту мелодраматическую сценку? — не выдерживает Настя. — Время тикает.

— Настя права, Вэл. — Леся подходит ещё на шаг. — Отойди. Пожалуйста.

— А как же концерт Джеймса Бланта? — бросаю я на стол самый шутовской козырь в истории переговоров под дулом пистолета.

— Вэл, прекращай валять дурака. Считаю до трёх.

Как в дешёвом боевике. Без «Пуленепробиваемости» у меня ни единого шанса на успех. На счёт «два» я отступаю от кафедры и спускаюсь вниз. Руки держу на виду.

— Ещё дальше, — приказывает Леся.

Посчитав расстояние между нами безопасным, она подходит к раскрытому Гримуару, ловко перекладывает пистолет в левую руку, макает перо в чернильницу и коротким росчерком обрекает привычную реальность на неминуемую трансформацию.