– Дурь, – медленно проговорила Кафша.

– Почему ты решила, что дурь – это Армик? – спросил Трап.

Просто так спросил. Все знали, что дурь – это Армик. Трап сам удивлялся, отчего же трюмный правитель Порта продолжает вязаться со скребками, – в чем-чем, а уж в кредитках он явно не нуждался. Ходили даже слухи, что весь Порт принадлежал Армику. Да что там Порт, внизу, на поверхности Токе многое принадлежало Армику. Ему или его таинственному хозяину, о котором тоже говорили вполголоса, потому как слишком молод был Армик, чтобы заправлять такими делами. Молод не молод, а горло перекусил многим. И ночные бои для него служили забавой, иначе убивал бы он соперников. Не калечил, а убивал. Вот только Трапа так почему-то и не убил, хотя тот оказался единственным, кто не опускал при виде Армика взгляда. И за меньшее портовые бедолаги расставались с жизнью. А вот эта девка, вот эта желтоволосая девка с лицом сумасшедшего ангела делает круглые глаза и ждет, что Трап скажет ей, почему Армику все сходит с рук? Может быть, она еще захочет узнать, почему его отец уже почти пятнадцать лет не главный инженер Порта?

– Меня дурь не берет, – процедил он сквозь зубы.

– Знаю, – сказала она так, что он сразу понял – и вправду знает. Пожалуй, даже знает, как он однажды, выдержав пару боев против трюмной мелочи, отказался выйти против самого Армика. Отказался, потому что знал, что Армик жил дурью и всегда был под дурью. Армик был ее драгоценностью. Королем Порта. Принцем дури. Она не властвовала над ним, он ею владел. Он мог принимать ее хоть ежеминутно, вкладывать драгоценные, на вес золота, волоконца под язык и не обращаться через месяц в жалкое, исходящее соплями и мочой существо, а оставаться тем, кем становился под дурью – здоровым, быстрым, уверенным в себе, неуязвимым. Биться с таким было тем же самым, что бодаться с портовым буксиром.

Тогда служки Армика скрутили Трапа, разжали ему зубы ножом и сунули в рот сразу несколько волокон наркотика. Наверное, чтобы уравнять шансы, Армик не чурался рассуждений о справедливости. Но или дури оказалось слишком много, или Трап по своей природе не приделался бы и от одного волокна, неизвестно, но когда портового новичка выкинули на ринг, Трап оставался тем же самым, кем был до приема наркотика. Быстрым, злым, выносливым, но не самодовольным, не опьяненным силой, не неуязвимым. Может быть, именно это его и спасло. Армик прижал его в угол, сломал ему ключицу и руку, но большего не добился. Трап сам сумел ударить его несколько раз, а потом кое-что понял, подставился и от удара вылетел через канаты на пол. Тогда ему показалось, что по-другому выжить нельзя. Теперь же он думал, что Армик вовсе не хотел его убивать. Покалечить – да. Заставить просить пощады – да. А убивать нет. Иначе убил бы. Или хотел убить, но почему-то не мог на это пойти.