– Что ещё за Слово? – недоверчиво прогудел Буров.

– То, чего никогда не было на носителе этой камеры. Я надеюсь.

Последняя проекция явила аборигена в гневе. Лишь пару секунд записи, взмах, удар об пол и всё.

– Судя по всему, он ничего не нашёл.

Буров глянул на Трипольского и коротко кивнул. Тот нехотя выключил проектор, что-то перенастроил на нём и, одёрнув мятый халат, повернулся к американцу.

– Вот, мистер Бёрд, – нервно произнёс он и придвинул многострадальный нанопроектор ближе к Майклу. – Прошу, вызывайте орбитальный транспорт. Теперь это в сущности панель. Портативная. Отсюда можно дать любую команду и видеть любые данные, отображаемые на стационарном мониторе. Мне дорогого стоило его собрать – никак не находился подходящий репродуцент! – Трипольский говорил всё быстрее, убрав руки под стол, чтоб остальные не видели, как сильно они трясутся. – Прошу, прошу, мистер Бёрд! Вызывайте! После всего я лично влезу в него, и пусть меня расщепит двигатель искривления «Герольда»! Зато это будет понятная мне смерть!

– Но я не знаю кода доступа! – рассмеялся Майкл и посмотрел на остальных, словно ища поддержки.

– Верно, не знаете. Потому что у вас нет Ординатора. Хотите скажу почему его у вас нет, мистер Бёрд? – на стол около Бурова с холодным стуком лёг гордеев. Американец покосился на него, сглотнул.

– Раньше это вас не смущало…

– Что происходит?!. – ощущая недоброе, нахмурилась Рената.

– Когда мы возвращались в наш челнок, – грозно забасил Истукан, – я изучил капсулы, в которых пробуждалась команда. Нас изначально было одиннадцать, если считать повреждённую. Но фотопроекций в капсулах насчиталось всего десять. А это значит, Майкл, что кто-то не совершал «прыжок» вместе с остальными. Кто-то ждал нас уже лёжа в капсуле…

– И кто же это по-вашему? – чуть глуповато усмехнулся американец, часто заморгав.

– Я грешил на Ганича, – как бы непринуждённо пожал могучими плечами Буров. – Почти уже решился прижучить его, но напали белотелые. Ты ведь знаешь, кто такие белотелые, да, Майкл? Знаешь. Лучше нас. Потому, что это ты ждал нас в челноке. Тут, на Ясной. Кто ты?..

Повисла тишина. Взгляды команды пригвоздили Бёрда к табурету, он поник, замком сложив руки на затылке.

– Полковник Майкл Бёрд, личный номер семь-семь-ноль-семь.

– Сколько ты здесь уже? - вклинился Роман и, судя по лицу Бурова, этим нарушил его планы.

– Полгода…

– Кто ещё из ваших тут? Зачем все эти сценарии-подмостки?

– Никого, – Майкл поднял голову. – Я один. Выжил.

– Карина? – сложив руки на груди, предположил Роман с видом, будто его не очень-то и удивил такой поворот. – Или без GPS поперетерялись все нахрен?