Гроб неудобен.

Тесен. И спину она отлежала. И руки, на груди сложенные, перевитые узорчатой лентой, затекли. Мизинец чешется. И надо бы встать, почесать, но нельзя.

Неприлично.

А людей вокруг собралось множество превеликое. Весь театр явился. И рыжая стерва, которая на Ольгердино место метила, первою подошла. Наклонилась к самому уху и прошептала.

— Видишь? И к чему было упрямиться?

А не она ли Ольгерду извела?

Из зависти?

Рыжая меж тем коснулась губами щеки и слезу пустила.

— Ах, какой талант погиб… ушла во цвете лет…

…и директор театру, паскудник и сластолюбец, подхватил стервозину под ручку, запел блеющим голосочком что-то такое, про талант и судьбу горькую. И правды в его словах не было ни на медень, но слушать Ольгерде было приятно.

Следом потянулись прочие.

Становились возле гроба. Вздыхали. Говорили что-то такое, вежливое и пафосное одновременно. Кто-то смахивал притворные слезы. Кто-то, из третьего состава, не иначе, даже трубно высморкался, подчеркивая тем глубину своей печали…

…Ольгерда лежала.

А вот и тетушка.

Эта разглядывала пристально и хмурилась. Не верила? И правильно. Ольгерда-то живая! Мысль показалась донельзя смешной. А изрядная шутка выйдет, однако! Соберутся ее нести на кладбище, а она встанет…

— Опять все врешь! — с упреком произнесла тетушка. — Не стыдно тебе, Ольгерда?!

Стыдно? А от чего ей должно быть стыдно?

Она ж не сама.

— Всю жизнь врала, и после смерти снова…

Когда это она врала?