Ольгерде было дурно. Она стояла у раскрытого окна.

Голова кружилась.

Так кружилась, что того и гляди — оторвется, упадет и прямо на мостовую… день солнечный, яркий… нехорошо таким помирать.

А она разве должна?

— Конечно, — ее проклятье стояло за спиной и улыбалось. — Конечно, должна! Как иначе?

— Нет.

У нее еще оставались силы. Что он сделал? Ведь сделал же… зелье? Или наговор? Или еще что-то… из Хольма родом…

— Ну же, дорогая, — его шепот заглушал остатки силы воли. И тянуло встать на подоконник. Он гладкий… правда, пыльный… нехорошо… Ольгерда платит и за то, чтоб в квартире убирались, только местная прислуга не желает работать…

…надо встать.

Теплое дерево. Темное. Будет приятно… и воздух освежит… окошко распахнуть, впустить ветер… холодный, он отрезвит.

— Вот так… а ты, получается, упрямая… не ждал… и ведь сама виновата.

— В чем?

Ей позволили говорить, и давящая чужая воля ослабла, позволила отступить от окна, но вот пальцы, ее, Ольгерды, онемевшие пальцы впились в раму, не желая расставаться с этою опорой.

— Зачем ты к маме моей ходила? Говорила обо мне гадости?

— Правду.

— А кто сказал, что правда не может быть гадостной?

— Мне… не поверили?

— Нет… пока нет, но мне все-таки придется поработать и с матушкой…

Убьет?