— А что у вас с Клюсей? — Очень Нейтральным Тоном спросила она меня по дороге.

— Дочь моя, — вздохнул я, — ты меня кем считаешь вообще?

— Привлекательным мужчиной, которого бросила жена, — эка внезапно… Не ждешь такого суждения от шестнадцатилетней дочери.

— Клюся по возрасту ближе к тебе, чем ко мне. Лучше смотри, чтобы она у тебя Виталика не отбила.

— Ой, пап, прекрати…

— Мы с ней просто поговорили, дочь.

— О чем?

— Если бы тебе нужно было знать, о чем, она бы поговорила об этом с тобой, верно?

— Бе-бе-бе… — неотразимый аргумент дочери, позволяющий неизменно оставлять за собой последнее слово.

И тут я резко остановился. Что-то было не так.

— Что, пап? — почему-то тихо спросила Настя.

— Запах, — сообразил я.

— Хм… — дочь засопела изящным носиком. — Знакомо как-то пахнет.

— Это духи. Духи Марты.

— Точно! Кто-то пользуется такими же духами?

Это очень редкий запах. Горький и пряный, мало кому подходит, но Марта в них просто влюбилась. Я привез ей флакон из Тегерана, когда был в командировке. Купил в маленькой лавочке на окраине.

— Не думаю, что такие можно найти где-то еще.