— Здесь. Это окно. Смотри, — Клюся, нервно оглянувшись, припала к нише полуподвального окошка.

Я присел рядом и заглянул в полутьму за стеклом. Стекло не самого лучшего качества, да еще и пыльное, мы смотрим со света в темноту, и интерьер комнаты теряется в тенях. Виден угол застеленной кровати, край стола с бумагами — кажется, это ноты. Возле окна — пюпитр, повернутый к нам задней стороной, перед ним — женщина со скрипкой. Проигрывает несколько тактов, что-то помечает на листах бумаги на пюпитре, играет снова, недовольно морщится, опускает инструмент и опять черкает по бумаге. Творческий процесс идет. Что именно играет, не слышно через двойные толстые стекла, но увлеченность процессом несомненная.

— Это она, — сказала Клюся.

— Кто?

— Моя мама.

Лицо женщины видно смутно, но она выглядит слишком молодой для восемнадцатилетней дочери. Впрочем, кто бы говорил.

— Ты уверена?

— Да. Она тут как с фотографий из моего детства. Что это, Антон? Почему? Как? Ты же тут работаешь, ты должен знать.

— Прости, не в курсе. Я недавно работаю. Ты не пробовала проникнуть внутрь?

— Только этим и занимаюсь последнее время. Мы с Аркудой даже пытались штурмовать главный вход — но нас вынесли на раз-два. И стекло не разбить ни чем. И через коллекторы не прошла…

— Ты знаешь, чей это дом?

— Да, я поспрашивала. Некой «мадам Мерде». Ну и имечко, да?

— Да, имя так себе. Она его и сама не любит.

— Ты с ней знаком что ли? — поразилась Клюся.

— Довелось. Но мы не в лучших отношениях.

— Помоги мне, пожалуйста!

— Клюся, ты понимаешь, надеюсь, что мы в игре? Что это не может быть твоя мама?

— Блин, да. Я не сошла с ума. Но я хочу узнать, что это и почему.

— Пожалуй, мне тоже стало интересно. Пошли.

Мы обошли дом, подошли к главным воротам, и я громко брякнул бронзовым молотком в форме головы гоблина.