«Джьяду гумра». Это похоже на заклинание, не правда ли?

Пальцы упрямы, они настойчиво хватают со стола норовящий улизнуть тонкий порошок нежно-голубого цвета.

Ты обещал больше никогда не пробовать это. Ты же обещал!

Порошка мало, слишком мало. Но – хотя бы столько.

Едкий запах вонзается в ноздри, быстро достигает мозга. Он там что-то творит с нейронами, освобождает их от старых связей.

А кто сказал, что они старые – их создал Шанкар Десай и, судя по всему, совсем недавно.

Но мир Шанкара не исчезает. Красивая молодая женщина с синей кожей и безумной улыбкой на лице продолжает молотить двумя острыми клинками, будто пропеллерами, снося с плеч одну голову за другой. Не важно, кто это – спецназовцы, участники сегодняшнего шоу или случайно попавшие на арену зрители. И сам виновник торжества, хозяин мира – Шанкар Десай. Молодой человек как будто стал выше, он скалой нависает над всем действом, в безумном ритме сменяя одну реальность другой.

Потому что ни одна из них не является настоящей.

Но ведь, если он может создавать миры, опираясь на собственные фантазии, с легкостью, почему другие не могут того же?!

Он верит!

– Да пошел ты!

Взгляд генерала падает на стул, который стоит с другой стороны стола. В кабинет никто не заходил, он уверен в этом, но на стуле сидит черноволосая девочка с раскосыми глазами. Совсем юная, лет двенадцати. Лицо чумазое, в каких-то разводах и полосках, будто от размазанных соплей, и рот... Из-под обкусанной, некрасиво вздернутой верхней губы торчали тонкие, словно штыри, остроконечные зубки.

– Ты кто?

Лал перестал понимать, что происходит в реальности, а что – плод его воображения. Да и что такое реальность, насколько она реальна?

Не напрягайся, ты втер себе в ноздри порошок, так что удивляться нечего.