– Очнись!

«Кто это»?

– Очнись же!

«Зачем?»

– Проклятие! Похоже, мой король, мы ничего от него не добьемся.

Разноцветное, смазанное пятно кружится перед глазами, в ушах странный гул. Голос – словно из другого мира. Что он говорит?

– Меч! Где меч?!

«Какой меч?» – хочу сказать я. «При чем тут меч?!» – хочу крикнуть я. «Разве за все мечи мира можно воскресить хоть одного из тех, кто лежит здесь?!!» – хочу завопить я.

И – не могу.

Прохладная влага на лице и губах. «Еще! Еще, ради всего святого!..» Но вместо этого я из последних сил хриплю:

– Гуе… Гуене… лон!

– Что он сказал?

– Кажется, он кого-то звал, государь. Какое-то имя…

– Гуенелон. Так звали одного из бойцов Хруотланда. Светловолосый молодой парень.

– Его тело нашли?

– Нет, ваше величество.

На мгновение – тишина. А потом – слово. Краткое и беспощадное, как удар, добивающий смертельно раненного:

– ПРЕДАТЕЛЬ!

Растерянность. Недоумение. Ярость.