Кирилл сбивчиво изъясняет о роковой битве, мече, черных призраках, механоидах. Марк морщится, но слушает внимательно.

— …и вот белые ворота — настежь, я вхожу, а там он, Грон, и уже меч тяну, а это Григорий! Железный Грон — он. Узнал, понимаешь, узнал.

— Тише ты. Разбушевался. Говори спокойнее. Кто узнал? Мастер Ри узнал?

— Да! То есть нет…

— Ты присядь. Как он выглядел?

Кирилл обнаруживает стул, разворачивет его от письменного стола к дивану, садится.

— Как выглядел? Ну, как? Как Григорий — худенький такой, в очках. Даже не скажешь, что Железный Грон.

Марк улыбается. Марк встает с дивана и снисходительно треплет Кирилла по плечу:

— Эх ты, идиот. Григорий отродясь очков не нашивал. Он белобрысый — а тот?

— Э-э… Ну, как ты.

— Значит, русый. Кроме того, Григорий — мастер джиу-джитсу. В весовой категории семьдесят пять кило. Значит, никак не выходит ему быть худеньким при его росте.

— Ты уверен?

— Кто как не я?

— Ты точно уверен?

— Я могу и обидеться. Моментально.

Кирилл переводит дух:

— Как гора с плеч…

— Долой. Продолжим. Итак, кто решил, что Грон — Григорий? Катанабуси?

— Да нет, откуда ему. Он же про меня не знает. Постой… Вспомнил. Точно, Марк, это не я подумал.

Марк безобразно, шепеляво присвистывает.