– Ты не поверишь, Проф! Я, кажется, того… влюбился.

Н-да. А ведь всего мгновение назад казался нормальным человеком. Похмельным, но нормальным. Дела-а!..

– Вов, ты пьяный?

– Чуток, – не стал отпираться тот. – Не проспался толком, вот, мучаюсь…

– А на фига безалкогольное?

– Так минералка неукупная…

– А нормального пивка употребить не судьба?

– Не, нельзя. Она не одобрит, если со «свежаком» явлюсь. Перегар еще куда ни шло…

– Боюсь предположить, кто это – «она», – покачал я головой. – Учитывая безалкогольное пиво… Короче, признавайся, где резиновую женщину раздобыл. Из-за «ленточки» выписал?

– Проф, не борзей.

– Не, а что я еще должен подумать? – прикинулся я шлангом. Армированным, двухдюймового диаметра. – Страдаешь похмельем, лечишься «Хоффмейстером» – нулевкой, отмазки еще эти левые… Вова, ты сегодня на себя решительно не похож! И мне это решительно не нравится! И я решительно настаиваю…

– Олежек, заткнись. Пожа-а-алуйста!..

Зар-раза!

– Ты всю ночь в клубе проторчал? – все же поинтересовался я, справившись с зевотой.

– Ну не в мастерской же! У меня нервы покрепче, чем у некоторых.

Придушу гада!..

– Все, Проф, брэк! – загородился от меня напарник бутылкой. – Остынь, а то щас пивка хлебнешь.

– Пивка, – намеренно выделил я слово интонацией, – было бы неплохо. А это… эту… оставь себе, короче.

– Ну так пошли, какие проблемы?! – удивился Вова.

– Куда?