– Меня боишься? – без околичностей осведомился хладнокровный Дезет и, не ожидая ответа, добавил: – Ладно, понимаю, формально у тебя есть причины. Помни только, что земля Арбела – одна сплошная пси-аномалия. Здесь сильны и Разум, и Оркус, от тебя самого зависит, кто берет верх у тебя внутри.

– А у вас кто верх берет? Консул лукаво усмехнулся:

– Мне проще, я нулевик. Высшие силы не про таких тупых парней, приходится больше полагаться на собственный рассудок.

– А ваш рассудок, конечно, говорит вам, что я совершенно безнадежен?

– Он говорит мне, что через некоторое время ты согласишься на наше предложение. Иначе твоя жизнь здесь совсем уж будет лишена смысла.

– А если я отсюда убегу?

– Для побега нужны цели, силы и средства, ты уверен, что у тебя с этим полный порядок?

Король замолчал и прекратил спор, осознавая, что ему не удается переупрямить ироничного иллирианца. Недели медленно, но верно катились к зиме. В Арбеле не было открытого доступа в Систему, Вэл читал, хаотично перебирая обычные книги в консульской библиотеке. Однажды он наткнулся на чьи-то сумасбродные строки, которые задели Короля непривычным рваным ритмом, восторгом опасности и тоски:

Тебе шепнули: "Промолчи!

С толпой смешаться – наш удел".

В затворах звякнули ключи,

Ты странных песен не пропел.

"Бессилен что-то изменить один.

Вся жизнь твоя – загон.

Обычай старый – людям господин,

Жестокий брат обычая – закон.

Ты их жалел и, от опасности храня,

В пыли, у перекрестка бросил странный дар.

От беглой искры чужеродного огня

Не подпалил сияющий пожар…"