— Дядя Максим, это клево! — хохочет он, скатываясь с последнего препятствия. — Иначе будет не так клево, если знаешь, когда упадешь.
Я прекрасно понимаю, что малыш прав, но все равно волнуюсь, когда мамаша оставляет его на мое попечение. С другой стороны, я знаю, что с сыном Зинули ничего страшного случиться не может, и моя бестолковая охрана ему ни к чему. Он уже прожил свою жизнь и сделал свои открытия. Я не умею играть с детьми, зато у нас с Антохой общая тайна. Мы вместе сделали Железную тетрадь.
Антоха, высунув язык, затачивает надфиль. Не так-то просто корябать буквы на железе.
— Дядя Максим, а кому мы отправим железяку? Мне?
— Возможно, тебе, а возможно, она не достанется никому конкретно, — честно отвечаю я. — Просто пусть отправится в будущее, в далекое светлое завтра.
— Дядя Максим, а почему про будущее говорят «светлое завтра»? Никто же там не был, вдруг там нет ничего светлого?
— Потому что люди не смогли бы жить, если бы знали, что будущее сложится для них плохо.
Он водит инструментом и размышляет. Мне нравится, что он учится думать.
— Значит, ты тоже живешь потому, что не знаешь, какое будет завтра?
Я щурюсь на солнце и ищу свои темные очки.
— Как раз наоборот. Я знаю, что будет, потому и живу. Наточил? Давай сюда…
— А что будет, что?
— Все, иди покатайся, а мы с дядей Владом еще посидим.
— Что будет, дядя Максим, ну, скажи!
Он умеет приставать, как банный лист. Хорошее упрямство, познавательное.
— Пока рановато. — Тетрадь лязгает о стол. — Попозже тебе скажу. Только, если не поймешь, чур, не переспрашивать, идет?
Он убегает, прихватив свою игрушечную «Ямаху».
Мы с Вукичем переглядываемся и смотрим ему вслед, заслонясь от солнца кепками.
Завтра будешь