Под крутым склоном чернеет из зарослей колесо. Матово блестит бок опрокинутой машины.

По лицу Султана скользит тень усмешки. Мы не зря сюда явились.

Ещё минута уходит, чтобы изучить окрестности. Я и Султан идём по разные стороны оврага от его вершины.

Нормально. В плотном боярышнике – чисто. Трава вокруг – росистая и непримятая.

Спускаемся.

Чёрный автомобиль – на дне. Сломанные кусты за эти месяцы успели подняться, обросли вокруг машины новыми побегами. Долго бы её пришлось искать, если б не Майя…

Султан скидывает рюкзак. Начинает извлекать инструмент.

Я уточняю:

– А не проще поискать ключи в кабине водителя?

– У них не было ключей. Фомин никому не доверял. В банке грузовой отсек закрывали и опечатывали. Открывали только в здешнем офисе.

Бригадир достаёт монтировку, алмазный резак.

Убирает ветки от фургона.

Начинается будничная работа.

А я с «гансом» наизготовку поглядываю по сторонам.

Яркими снопами летят искры. Лезвие вгрызается в металл. Интересно, сколько там миллиметров? Все равно, что передвижной сейф на колёсах…

Лишь бы аккумулятора хватило. Заряжать его негде. Тогда останется взрывчатка. А шуметь неохота…

Султан вполголоса матерится. Что такое?

Лезвие сломалось.