И ломается. Когда дверца грузового отсека вот-вот готова пустить нас внутрь.

Султан краснеет от ярости. Колотит кулаком в бок машины и что-то беззвучно шепчет.

Даже в этом варианте ясно – жуткая матерная брань. У нас ведь не осталось запасных дисков.

Бригадир хватает монтировку. Сует в прорезанную щель. Повисает на металлическом рычаге. И пытается хоть на миллиметр расширить отверстие.

Увлёкся бедняга.

Я хлопаю его по плечу. Он резко оборачивается.

У меня на ладони – пластид и детонаторы.

Султан кивает.

Я вдавливаю мягкие брусочки в пропил. Втыкаю детонаторы.

Мы отбегаем подальше.

Жму кнопку радио-взрывателя.

Гулкий хлопок!

Везёт нам сегодня… Сплошные фейерверки.

А через минуту – будто неурочное рождественское гулянье. Лысый вспотевший Санта-Клаус с мешком из плотного брезента. Ликующий визг Ксюхи. И вместо конфет, в раскрытом мешке – зелёные пачки в банковской упаковке.

– Новенькие! – сказала девочка, рассматривая пачку. И даже понюхала, – Такие красивые, что не верится… Они хоть настоящие?

– Подделка, – улыбнулся Султан.

– Что? – вздрогнула Ксения.

– С виду – как настоящие. А возьмёшь в руки… мало радости.

– Это если денег мало! Я думала мешок крупнее будет! А может, пересчитаем – вдруг Фомин, сволочь, нас надул?