У нас есть запасное. Работа продолжается.

Плохо, что небо опять затягивает дымкой. Солнце скрылось. Дальние деревья начинают растворяться в белёсой пелене…

Какого лешего возится Султан?

Может устал?

– Отдохни. А я подменю…

Он сухо отвечает:

– Справлюсь.

Я нервно вышагиваю вокруг. Будто физически чувствую, как уходят минуты…

– Подай монтировку.

– Щас…

Где же она? В густой траве ни хрена не видать.

Ага. Вон куда закинули – торчит из кустов рядом с кабиной.

Я нагибаюсь… И где-то рядом – кажется прямо у виска – гремит выстрел.

Fuck!

Падаю. Вскидываю «ганс». Длинная очередь летит в бронестекло автомобиля. Оно змеится трещинами, но выдерживает. Лишь несколько пуль не уходят впустую. Перешибают почерневшую, скрюченную руку с пистолетом.

ПММ вываливается на траву. А кисть мумии свисает на ошмётках кожи. И до сих пор рефлекторно вздрагивает, шевелит пальцами – будто хочет нажать спуск…

Я сплёвываю.

Как мы о них забыли? Там, за тонированным треснувшим стеклом – будто пауки в банке – два оживших мертвеца с нашивками фоминской охраны. Царапают чёрными ногтями обивку, таращатся слепыми высохшими глазницами…

Мечтают выбраться наружу?

А единственную свободную дверь – левую, ту, что сейчас наверху – заклинило. Только узкая щель.