— Не спеши. И учти, тебя слушают. Вон, — парень ткнул пальцем вверх. Гош посмотрел и увидел наконец-то вблизи странную штуковину, свисающую с моста на длинном шнуре. Конечно же, это был микрофон. Причем концертный.

— Это вы молодцы, — одобрил он. — Не то, что в Серпухове.

— А что в Серпухове? — оживился парень.

— Да то же, что и в Подольске, — принялся импровизировать Гош. — Стоит штук пять танков, да пара десятков идиотов с автоматами. Ближе ста шагов не подпускают. Всю глотку изорвешь, пока докричишься. А в Туле вообще мосты повзрывали и лесополосу сожгли. Вплавь добирался, а потом на пузе по углям. Совсем освинели. Вы тоже, я смотрю, леса жжете. Конечно, идея хорошая, но уж больно расточительно. Чем зимой-то отапливаться будете?

— Так паркета же завались, — небрежно ответил парень.

— Не бол-тать!!! — распорядился сверху железный голос.

Парень и Гош одинаково присели от неожиданности.

— Круто у вас тут, — посочувствовал Гош.

— Не то слово, — заявил парень. В голосе его прорезалась угроза.

— Сунешься — оценишь. Я повторяю, чего тебе надо?

— Я тут живу недалеко.

— Вот и дуй туда!

— Ты не понял. Я тут живу, — Гош показал в направлении Беляева.

Парень чуть было не оглянулся, но пересилил себя.

— А почему не показываешь свой пропуск?

«Опять двадцать пять!» — Гош начал помаленьку злиться. Он был уверен, что построенная им тактика беседы позволила бы в считанные минуты вытянуть из парня немало информации. Очень уж не хотелось угрожать, требовать прохода, не зная толком, с кем имеешь дело. Но проклятый контролер на мосту чересчур давил собеседнику на нервы.

— Я жил здесь в прошлой жизни, — объяснил Гош терпеливо. — Пришел домой. Разрешите пройти?

— Чем докажешь, что ты — москвич? — тут же парировал местный. И весь надулся. Видимо, от гордости, что ему доказывать уже нечего.

— А что бы вас устроило, сударь?

— Ну… Документ.