Ну, молодец Сашок! Ну, голова! Ну, удумал! Такое сообщение вроде скрытой рекламы прошло. Небось те, кто до сих пор не определился за кого голос отдать, подумают: «А вот попался-таки среди кандидатов человек совестливый, за него и проголосую…» Знали бы они, в чём совесть моя сейчас заключается — ни бе, ни ме связать не могу, а ногами лишь кренделя по паркету выписываю!

Что дальше было — не помню. Провал в памяти. Последним воспоминанием было, что Алиска ко мне подошла, под руку ласково взяла и вроде отдыхать увела. А может, и нет. Поскольку вынырнул я из провала беспамятства аккурат за пять минут до полуночи опять в том же зале, опять с рюмкой в одной руке, и опять под вторую руку меня Алиска поддерживает. Такое впечатление, что ничего в зале не изменилось, лишь время от полудня до полуночи корова языком слизала. Как в кино: тот же зал, те же лица, те же позы, но блымсь! — и вместо солнышка яркого за окном месяц светлый сияет.

Правда, ещё тишина в зале неестественная, от которой, возможно, я и в себя пришёл. Стоят все, в телевизоры глазами вперились — результатов голосования ждут.

И вот, наконец, появляется на экране диктор и начинает оглашать предварительные результаты:

— Камчатка — шестьдесят два процента голосов за… Пескаря Бориса Макаровича!

«Ура-а!!!» — дикий рёв в зале поднимается.

— …Приморский край — шестьдесят три процента…

Алиска меня в объятьях душит, слёзы обильные на пиджак роняя.

— …Хабаровский край — пятьдесят девять процентов…

Пробки из бутылок шампанского в потолок летят, меня качать начинают, и с каждым взлётом вверх я слышу:

— Шестьдесят один процент… Шестьдесят процентов… Шестьдесят восемь… Шестьдесят… Шестьдесят два…

Всё круче спираль торжества в зале раскручивается, по нарастающей, что тайфун с ласковым именем Боря. Ну а когда до Урала волна цунами победного докатилась, места в зале мало стало, и толпа во двор усадьбы выплеснулась.

А там Сашок фейерверк такой закатил, что салют на восьмисотпятидесятилетие Москвы в сравнении с ним — пшик слабый. Но ярче всех огней антенна спутниковой связи оказалась: голубым сиянием пульсирует, кольца концентрические испускает, а они между собой молниями извилистыми перешарахиваются, начало эры Пескаря возвещая.

62

62

— Родно-ой! — слышу голос Алиски сквозь колокол набатный стучащей в голове сгустившейся крови. — Президе-ент мой! Пора вставать — дела державные ждут!

С трудом сажусь на кровати, а веки поднять не могу — отяжелели, заразы, будто свинцом налились, и, кажется, как у гоголевского Вия до земли отросли. Пальцами лицо ощупал — да нет, вроде всё в порядке, но глаза, тем не менее, открываться не хотят.