Попробуем слегка надавить:

— Хрыч купился. Как дешевка. Только у тебя-то свои мозги. Неужели веришь их обещаниям?

— Не пытайся гнать фуфло, соплячка, — перебил Ромыч. — Хватит трепаться, Боксер, Вызывай «вертушки».

Тот замер, удерживая нас на прицеле. А потом его вдруг «прорвало». Заговорил торопливо, будто пытаясь найти в словах недостающую уверенность и оправдание:

— Влад ни при чем! Я его не сдавал, ясно? И не сдам! Мы с ним через такое прошли, чего вам и не снилось! А с вами, волками, — другой разговор, ясно? И мне на вас начхать! Начхать!

— Влад в тебе ошибался…

И я ошиблась, беседы тут уже не помогут… Если бы удалось хоть на секунду отвлечь внимание Ромыча…

— Влад — мужик! Только теперь у каждого своя дорога!

— Интересно, почему Медведя нет в вашей компании…

— Медведь — болтун и дурак, — скривился Ромыч, — Дурак с обострённым стадным инстинктом… Боксер, ты что, не видишь? Эта стерва пытается тянуть время!

Да, пытаюсь. Но не очень выходит.

Боксер встряхивает коротко стриженной головой, отгоняя от себя остатки сомнений. Не выпуская АКМСа, извлекает из-за пазухи рацию. Полицейского образца. Трещина на корпусе перемотана изолентой. Вряд ли прежний хозяин добровольно расстался с аппаратурой.

Ясно. Им надо всего-то минут десять продержать нас на мушке. Пока не прилетит вооруженный до зубов спецназ. Дальше останется лишь внимательно пересчитывать честно заработанные «баксы»… Что-то не так…

Ромыч дёргается, глядя куда-то за спину Боксёра. В следующий миг рука с пистолетом резко идет в сторону от виска Артёма. Тонкий палец два раза жмет спусковой крючок. Но выстрелов почему-то целых три. И Ромыч как-то странно вздрагивает, кренится вправо с перекошенным лицом. В остановившемся взгляде — страх пополам с удивлением.

Артём выскальзывает из захвата, прыгает вбок. Лицо у него белое, но он невредим!

Я вырвала «керамик» из-под жилета, почти не целюсь… На ветхой куртке Ромыча добавляются дырки. Не только я успела. Откуда-то по ту сторону дымящегося холма грохочет автоматная очередь. Старичок падает на спину.

Боксёру не до нас. Вжимаясь в землю, он заползает в дом. По серой пыли протянутся красный след.

Не знаю, Грэй успел или неизвестный автоматчик. Некогда уточнять. Артём — уже рядом. Доктор подбирает рацию, выпавшую из руки Боксёра. Ползём в укрытие, за кусок бетонной плиты. Пули свистят над головой.

Затем всё неожиданно стихает.

— Э-эй! Вы целы?