— Смотря кого ты имеешь в виду! — кричит доктор в ответ. Разговор — это хорошо. Тем более, что к серьёзному «общению» мы пока не готовы. Из оружия — лишь пистолеты. Остальное — предстоит отбить у Боксёра.

— А меня зацепили… Блядство…

— Ты при дамах не ругайся! — укоряет Грэй, сквозь дымную пелену пытаясь разглядеть собеседника. Но мало что выходит. А высунуться из-за плиты, чтобы улучшить обзор, мы не рискуем.

— Извиняюсь, — голос совсем молодой и вроде бы знакомый, — а с дамой всё в порядке?

— Ага, твоими молитвами, — отзываюсь я.

— Э-эй, да чё вы… как неродные!

— А ты поменьше в нас «шмаляй», тогда и породнимся.

— Я ж не в вас целил…

— Ну тогда иди сюда.

— Не могу, — стонет незнакомец.

Артём вдруг пытается встать. Хватаю его за куртку:

— Не рыпайся…

— Я его узнал! Я его в карты обыграл!

— С Ромычем у вас тоже была дружба!

Какое-то время длится молчание. Незнакомец первым его нарушает:

— Эй… у вас не найдется… чего-нибудь… рану перевязать.

Голос — тоскливый. Он и в самом деле истекает кровью?

Смотрю на доктора:

— Прикроешь меня.

Не ожидая его решения, вскакиваю. Короткая перебежка до следующего укрытия. Прижалась к земле, затаилась. Тихо. Опять перебежка. Главное — быстрее проскочить тот отрезок, где и Боксер может меня достать.