Прошли мы уже над оцеплением? Или нет?

Стрелок вдруг оборачивается к Грэю:

— «Семнадцатый»! Вас база вызывает, — и передает доктору резервный шлемофон.

Тот надвигает его поверх шапочки:

— «Семнадцатый» на связи. Да… Транспортируем задержанных.

Молчит. Слушает.

Дорого бы я заплатила, чтобы тоже слышать.

— Вы и не обязаны знать, — тон Грэя чуть изменился.

Опять длинная пауза. А стрелок как-то необычно оглядывается. У него-то весь разговор на слуху. Что там такое?

— Вас понял, — равнодушно кивает Грэй. Снимает шлемофон, передаёт стрелку. Полицай тянет руку. И вздрагивает, будто от озноба. Безвольно роняет голову набок.

— Ему плохо! — встревоженно кричит Грэй. А рука с пистолетом, будто существующая отдельно, независимо от его озабоченного голоса, уже вскинулась навстречу старлею. Палец на спусковом крючке дрогнул. Выстрелов не слышно. Гул моторов гасит хлопки. Только вспышки в чёрном зрачке глушителя.

Старлей падает на спину.

Я успеваю всадить во второго не меньше пяти пуль. Потом будто что-то взрывается рядом. Красная тьма застилает глаза.

Очнулась на полу. Звон в ушах. Кровь на подбородке.

Нет, ничего не взорвалось. Вертолёт тряхнуло, но сейчас он опять идет ровно.

Прошла всего секунда. Только за секунду многое изменилось.

Грэй не попал во второго. Может, не успел, а может, я помещала, когда летела, отброшенная пудовым стальным кулаком.

И те пять пуль, которые отправил мой «вайпер», тоже не причинили заметного вреда. Наверное, часть угодила в бронежилет, часть в обшивку «юты». Хорошо, что пули «вайпера» почти не дают рикошета.

Плохо, что я не смогу выстрелить ещё раз.