И лишних вопросов пока лучше не задавать.

* * *

Я шагнула к пилотской кабине. Переступила неподвижное тело «старлея». И поёжилась. Странное чувство. Будто на слизняка наступила.

Обернулась и пристально взглянула в лицо мёртвого полицая.

Нет, можно не сомневаться. Этот готов. И оба готовы.

Но тревога остается…

Кое-что я успела узнать. Мертвецы иногда встают и разгуливают. А ещё — стреляют. Там, в «Матриксе», я достаточно насмотрелась. Серое лицо паренъка-гэймера с фотографической четкостью всплывает в памяти… Я все же убила того «виртанутого». Пуля в лоб его успокоила.

И эти двое должны быть спокойны. Своё они получили… А я никак не справлюсь с полуосознанным страхом. Почему?

«Вайпер» передвигаю на спину. Наклоняюсь и стаскиваю жилет с ближайшего трупа. Торопливо обыскиваю старлея. Кроме запасных магазинов и пары гранат — ничего ценного. Хватаю тело за куртку.

— Ты чего, Таня? — удивляется Артём.

— Просто у меня паранойя.

Волоку мертвеца к двери. Физик сначала помогает, но вдруг его охватывают сомнения.

— Слушай, Таня, а может, не стоит? Когда дохлых полицаев выбрасывают из «вертушки», это выглядит слегка подозрительным…

Грэй оборачивается:

— Могу успокоить, Артёмчик. Они и так начали догадываться. Ещё когда мы сменили курс.

— Да уж, — кривится физик, — теперь я спокоен, как бревно, — и подхватывает покойника за ноги.

Ветер врывается в салон. Швыряем старлея. Артём смотрит вниз:

— Высоко.

— Высшая точка его карьеры, — сухо добавляет Грэй.