— Бросить оружие!

Меньше получаса назад такое уже было.

Словно в навязчивом, повторяющемся кошмаре.

Полицай сидит в дальнем от кабины конце салона. Закрывшись Павликом и одноруким ребёнком. Упирая «барс» в тонкое тело Иришки.

— Оружие — на пол!

Щиток его шлема опущен. Можно достать его плечо. Можно ранить. Убить сразу — не выйдет. Нажать спусковой крючок он всё равно успеет.

Лицо Грэя каменное. Зрачки такие же пристальные, как чёрное отверстие глушителя. Артём едва дышит — будто слился со своим «вайпером» в единое целое.

Уже освободившийся Синус держит ствол автомата у шеи пилота. И не смотрит в нашу сторону. Только губы у него чуть заметно дрожат.

Да, он тоже понимает. Если не понимает, то догадывается.

Несопоставимые величины.

Тогда, полчаса назад, мы рисковали жизнью не только ради Артёма. Ради нашего дела. И единственного человека, который разбирается в технологии нуль-генератора.

Сейчас, тоже ради дела, — рисковать не имеем права…

— Брось автомат, придурок, — цедит Грэй. — Брось, если жить хочешь.

— Я из вашей соплячки фарш сделаю, — щерится «кобра».

— И сам сдохнешь. Медленно и больно. Кинь оружие и подними руки. Слово даю — отпущу невредимым.

Эх, если бы… Нет, не могу.

«Вайпер» не дрожит в моих пальцах. Ненависть — жгучая и одновременно холодная. Если бы она убивала быстрее пули. Если б не была такая же бессильная…

— Путь вертолет снизится, — требует «кобра».

Он что, действительно пойдет на сделку?

И тут до меня доходит, что я не вижу левой его руки.