Злой красноватый огонек. Комочки свинца со стальными сердечниками. Убедительно-беспощадные…

Они должны меня остановить. Даже если я сохранила часть Силы — уклониться уже не успею. Пули нащупают мою плоть. Вонзаясь одна за другой, сделают меня покорной и безвредной.

А если убьют — начальство возражать не станет.

Так думает он. Человекообразный придаток к автомату и компьютеру, спрятанный за надёжной бронёй.

Ну и пусть думает. Какое мне дело до его иллюзий?

Медленные, как осенние мухи, пули пролетают сквозь меня и Артёма. Пронзают пустоту. Задевают одного из рейнджеров.

Я иду дальше. Лёгкое прикосновение, и стрелок улетает с моей дороги. Будто снаряд, сшибает с ног нескольких, таких же, упакованных в армопласт кукол.

Они остервенело палят мне вслед. Что им ещё остаётся? Давить спусковые крючки — главное их назначение. Если это отнять — ради чего им жить?

Оборачиваюсь. Гляжу сквозь матовые бронестёкла.

Имплантов среди них нет. А людей?..

Жрать и пить, трахать баб и качать мускулы — всего этого слишком мало…

Больше я не оглядываюсь. Иду вперёд. К заросшему лесом оврагу.

Там, за моей спиной, они роняют оружие. Оседают на землю. Таращатся перед собой остановившимися зрачками.

Некоторые царапают руками в перчатках шлемы. Другие выгибаются в судорогах.

Смутные проблески вспыхивают в их извилинах. Но никак не могут отыскать привычных тропинок. Там, в их мозгах, — всё вверх тормашками… Старые стены и перекрытия — я сломала. А выстроить что-то новое — не каждому под силу.

Быть человеком — это вообще трудно.

Грэй бежит навстречу. Машет рукой, указывая куда-то за мою спину. Я и сама слышу гул вертолетов. С юго-запада. Рейнджеры всё-таки успели вызвать подмогу.

У противоположного края неба растёт ответный гул. Импланты спешат. Удар, который я нанесла — болезненный. Но несмертельный.