– До фени, – перебил его Борис. – Искать справедливости – это для таких маньяков, как ты. Скольких ты ухлопал за свои тридцать лет? И все – во имя счастья.

– Тебя что, агитировать подослали?

– Это ни к чему. Здоровья у тебя – кот наплакал. Скоро отрубишься на сутки-двое, а место напарничек твой займет. Его агитировать не надо, он и без того барабанит исправно.

– Слушай, гуру хренов… Убей ты меня. Прошу! Давай договор: ты меня здесь кончаешь, а я тебя там хороню по-человечески. Перевезу на кладбище, крест поставлю. Честное слово! А хочешь памятник из мрамора? И гроб с золотыми ручками! А?

– Не мешай мне читать.

Костя уставился в потолок. Стенные плафоны рассеивали свет книзу, и подвесные панели были похожи на беззвездное небо. От нечего делать он промурлыкал несколько популярных мелодий и, все так же глядя вверх, сказал:

– Странно… Я жену свою встретил. Ее тоже… того. Представляешь, у них там кланы – горняцкий, мануфактурный… черт-те что.

– Видал я этот мирок. Не слишком уютно.

– Ты там, небось, люмпеном каким-нибудь числишься, вот тебе и неуютно.

– А супруга твоя?

– В бригадирах ходила.

– Пока не грохнули, – спокойно добавил Борис.

– А где ты еще был?

– Шесть слоев посмотрел, потом надоело. Особой разницы нет.

– Все шесть – дерьмо?

– Нормально, – пожал он плечами. – Люди везде живут.

– Философия растения.

Борис не возражал, но и за книгу браться не торопился. Костя догадывался, что убиенный психолог чего-то от него ждет – ведь неспроста же, в самом деле, он выбрал слой с Борисом-ментом, но вот чего конкретно…

– И хочется, и колется, да? – Спросил Константин. – Надо поделиться своей гениальность, а не с кем. Так поделись же, не томи душу!

– Рано тебе еще, маньяк. Может, потом как-нибудь. А может, никогда.