– Ренат, ты в Мурманске не бывал? – Спросил Петр.

– Нет, и не собираюсь, – буркнул Зайнуллин, пережевывая сыр. К колбасе он по понятным причинам не прикасался.

– Собирайся, Ренат. То, что ты там не был, – это хорошо. В психдиспансере в ихнем не значишься. Завтра и поедешь. Поездом, потихоньку.

– Я самолеты не люблю. Падают они, суки.

– Поездом, ты не слышишь, что ли? – Повысил голос Петр. – Чтоб не регистрироваться. Костя тебе адрес нарисует. Фамилия – Кокошин. Пришел, увидел и пришил. Только без фейерверков. Культурненько. Деньги на дорогу получишь, ствол…

– У меня «Вальтер».

– Я не забыл. Ствол после акции бросишь на месте, пусть тебя за киллера примут. Он же бандитский?

– Бандитский, – кивнул Константин.

– Вот и ладно. Вопросы.

– А можно я по-своему? Мне один чувачок в дурке про колумбийский галстук…

– Прекрати.

– Да это круто! – Загорелся Ренат. – Вот так горло надрезаешь, и язык оттуда…

Настя перестала есть и крепко приложила Зайнуллина по затылку.

С психом будет трудно, отметил про себя Петр. А с бабищей – подавно.

– Дамы занимаются подбором новой базы. Сроку – три дня.

– Чем платить будешь, команданте? – Спросила Настя.

– Собой, – хихикнул Ренат. – И я на сдачу.

Людмила пнула его под колено. Зайнуллин схватил бутерброд и, прихрамывая, отошел к плите.

– Речи об оплате не идет. Если что потребуется – взяла и купила. Если рассчитываешь на гонорар – до свидания.

– За идею, значит…