К нему вбежал личный телохранитель: дорогие брюки, стрижка «ежиком» и мясистые уши.

– Штаб… ты чего?

– Пушку смотрю, – буркнул Немаляев, откладывая пистолет в сторону. – Что за кипеж?

– Наши с казанскими поцапались.

– Сильно?

– Шесть трупов.

– Чьих? – Спросил он могильным голосом.

– Это… не разобрались еще. Кудря звонил. Он… не успел, короче. Прямо в трубку шмальнули.

– Ну и что ты стоишь? – Так же спокойно процедил Немаляев. – Собирай людей.

– Так это… всех?

– Всех. А там поглядим. Иди.

«Зиг» он оставил на столе – только защелкнул предохранитель. Взял бутылку и умеренно хлебнул из горлышка. Затем дотянулся до телефона и по памяти набрал номер.

С этим канителить не следовало. Что-то не сработало в его системе – в их общей, одной на всех, системе.

Шмель из Казани ответил сразу. Ровно через шесть минут, по минуте на труп, вопрос был улажен. Им еще предстояло встретиться и обсудить детали, но в главном они договорились: войны не будет. Иного исхода никто из них и не ждал. Шесть, десять или шестьдесят – количество убитых друзей не имеет значения. Главное – сохранить статус-кво.

– Ну как? – Спросил телохранитель, высовываясь из-за двери.

– Отбой пока.

Он наполнил стакан и медленно, со вкусом, выпил. Жизнь снова заиграла красками. Система скрипнула и заработала. Это важно. Тему абсолютной свободы он решил оставить до завтра.

Немаляев повертел пистолет и, усмехнувшись, положил его обратно в ящик.

Глава 6

Глава 6