– Нет, – Питбуль помотал головой. – Лучше сдохнуть.

Я посмотрел на зомби, что стояли у холма.

– Уверен? – спросил я.

Закрыл глаза, собираясь с духом.

– Эй! Чего это ты задумал? – спросил Питбуль.

Голос его стал тихим, едва слышным.

Он засыпал.

– Кусай губу, – велел я.

– Чего?

– Глубоко. До крови.

Глаза Питбуля блеснули надеждой.

– Боль поможет нам не уснуть, – сказал я. – А запах привлечет их.

Я посмотрел на зомби.

– Или мы все равно отключимся, – заметил Питбуль. – И сдохнем от потери крови.

– Это запасной вариант, – согласился я. – Все лучше, чем торчать здесь столбами.

Негр не отвечал. Я не мог понять, – он думает над моими словами, или уже заснул.

– Решайся! – закричал я. – Если мы оба сдохнем, Дереву тоже крышка. Он ведь нас ест. Нас не будет, – и он загнется. Чем не победа?

Конечно, я не был в этом уверен.

Может, в стволе у Дерева еще столько запасов пищи, – что оно сумеет простоять месяцы, даже годы, пока не найдутся новые жертвы.

Но какая разница?