7

Питбуль веселился.

– Ты же посмотри, посмотри на придурка, – радовался он. – Ползет, болезненький, по болоту да на карачках, топал, небось, полдня, всю задницу себе колючками ободрал. А мы за минуту – фьють! – на вертолете.

Стальная птица плыла над топью.

Негр держал за штурвал уверенно, – он два года прослужил летчиком, в спецвойсках. Я лишний раз это проверил, прежде чем доверить ему рулить.

– А ты уверен? – спросил я. – Стоит ли над Зоной летать?

– Не боись, – отмахнулся он. – Я тут все знаю. Не в первый раз.

Вертолет стал снижаться.

Теперь мы видели сталкера.

Сгорбившись, расставив широко руки, он шагал по вымершей пустоши.

Земля здесь казалась сухой, как камень; но сталкер ступал осторожно, медленно, словно по очень тонкому льду.

За его спиной покачивался АК-47-мутант, – эта модификация советского автомата очень популярна среди опытных сталкеров. Одной пули достаточно, чтобы убить трехрогого зомби. Но и стоит эта игрушка недешево, – поэтому новички берут обычно что-нибудь попроще и подешевле.

Как правило, домой они больше не возвращаются.

– Что, прямо сюда? – спросил я. – Не нравится мне это болотце.

– Не боись, – отвечал Питбуль.

Его черные пальцы, – грубые, с белесыми шрамами, – пробежались по кнопкам на панели управления.

– Видишь этот экран? Сканирует землю. Вон там – сплошная скала. Не очень большая, но я смогу приземлиться.

Сталкер поднял голову.

Его лицо потемнело, он махал руками и что-то кричал.

– Вишь, как разошелся, – ухмыльнулся Питбуль. – Боится, видать, что мы его гнилушки укра’дем. Ниче, пусть собирает, дурашка. Потом еще спасибо нам скажет, что мы его домой отвезли, да с ветерком…