Я помню, что в день Первого Выброса, перед тем как опустились сумерки, все окраины были забиты транспортом. Масса народа ломанулась из города на своих автомобилях – и большая часть навсегда застряла в пробках. Так и остались вместе с машинами в клубах серого тумана…

Стоп!

Кажется, зря я подумал о тумане… Накликал на нашу голову!

Только не серый.

Луч фонаря выхватил ярко-лимонные языки, не стелившиеся по земле, а спускавшиеся откуда-то сверху.

Там, между двумя длинными домами, густые клубы сливались в непроглядную пелену.

Жёлтое облако!

Над самым узким местом проспекта…

Я нахмурился.

Идти под облаком категорически не хотелось.

– Придётся возвращаться…

Это метров сто топать назад – обходить чёртовы многоэтажки.

– А если напрямик? – спросил Ромка.

– Куда? – поморщился я.

– Туда, – кивнул он в сторону дома. И даже сделал шаг к низкому балкону первого этажа.

– Стоять! – прошипел я.

Посветил фонариком на серые «лианы», свисающие над балконом. Они будто ощутили наше присутствие и едва заметно шевельнулись – как слепые коричневые змеи.

Ромка вздрогнул. А я негромко предупредил: