Попал?!

Фигура спецназовца застывает, будто изваяние. Ещё несколько гулких выстрелов со стороны дома опрокидывают его на землю.

Я встаю и, пошатываясь, как пьяный, ковыляю к упакованному в броню телу.

Сажусь, шарю спереди под его шлемом – где там должна быть застёжка? Надо содрать с него эту «скорлупу» – содрать и убедиться, что я действительно его угробил!

Кто-то выпрыгивает из дома.

Я оглядываюсь.

Ага, вот и стрелок! Кид со своим мощным «носорогом» – даже сквозь дымку перед глазами я узнаю его высокую фигуру. Правое плечо перевязано, но, кажется, он – в порядке.

Опускается рядом. Совместными усилиями мы пытаемся снять шлем с окамовца.

– Стоп! – бормочу я.

Озираюсь, как в бреду. Восемь выстрелов. Восемь тел лежит на расколотом, поросшем травой асфальте…

А было девять! Мы – идиоты!

Поганое предчувствие сжимает сердце. Я вскакиваю:

– Назад, во двор!

Мы пролетаем дом насквозь.

И находим девятого.

«Неуязвимый» уже возле развалин трансформаторной – там, где прячутся наши: девочка, гражданский профессор и двое раненых.

Я устанавливаю тяжеленную «лазерку» на подоконник.

А уродливая фигура с буграми экзоскелета уже поднимает руку. Его автомат брызгает огнём, и короткая очередь вышибает осколки из стены трансформаторной.

Я нажимаю спуск.

Ослепительная вспышка отражается в росистой траве.