Он падает.
Я прыгаю через подоконник.
Тихо.
Опять тихо, словно
И дождя нет…
Я хрипло спрашиваю:
– Все целы?
– Целы, – отзывается Часовщик.
– А ты… не ранен? – пугается Белка, рассматривая мою изодранную, запачканную кровью одежду.
– Пустяки…
Я подхожу к Насте.
У неё в ногах валяется скрюченное, высохшее, будто мумия, тело. Сейчас Миха не похож на пятнадцатилетнего, скорее – на древнего злого старика.
Пока мы воевали с «Неуязвимыми», всё кончилось…
Ботинком я отталкиваю его в сторону.
Осторожно касаюсь руки Насти. Она не реагирует. Хотя лицо не такое бледное.
Я тревожно над ней склоняюсь:
– Милая, просыпайся… Пожалуйста!
Её ресницы чуть колышутся. Она вздыхает и открывает глаза, смотрит на меня недоумевающе – будто правда спала.
– Идти сможешь? – уточняю я.