— Есть один. Мой штурман.

— А, этот самый? Наверно, в дом скорби его не возьмут, — медленно процедил человек со знаками Охранного корпуса. — Раз уж он в здравом уме и твердой памяти. А память — штука беспощадная и хранит в себе то, что лучше бы забыть. Но не получается, а Омут — о, это незабываемо!

— Я просил не говорить так. Тем более что в тех местах более употребительно слово Цитадель.

— Неважно. Память не обмануть. Тебе придется умертвить твоего штурмана. И немедленно.

— Не получится. Это мой сын.

— Вот как? Конечно, это определенно меняет дело, но тогда тебе придется поручиться за него, капитан Бреннан. Впрочем, я думаю, ты уже сделал это.

— Я поручусь за него. Только и ты, почтенный, должен дать мне слово, что не произойдет ничего дурного ни со мной, ни с моим сыном, ни с теми, кто нам близок. Ни мор, ни яд, ни сталь меж ребер… Иначе… иначе — ты меня знаешь.

Тот, что в белом, отвечал с полной серьезностью:

— Как я могу дать такое слово? Такое обещание требуй у судьбы.

— Я и так слишком много ее искушал. И само то, что я вернулся живым и привез тебе то, что ты просил… Из самого сердца Омута…

— Отец, ты обещал спросить у него, что мы везли, — прозвучал голос Бреннана-младшего, и парень в черно-серой блузе снова попался на глаза офицеру Охранного корпуса (или тому, кто в эти белые одежды рядился).

— А ты еще за него поручился, — усмехнулся получатель леденящего пальцы груза.

— Я… имел в виду, что мы должны знать, за что рисковали жизнью, за что сложили головы наши люди. — Юноша побледнел и скрипнул зубами. В носу лопнул сосудик, и из левой ноздри потянулась медленная, тягучая струйка — словно и ее прихватило мертвенным холодом, струящимся от капсулы. — Я не могу…

Капитан Бреннан тяжело задышал. Заколыхался всем своим массивным корпусом, и его здоровенная пятерня оказалась на затылке сына. Он швырнул того на палубу судна, как котенка. Человек в белом плаще невозмутимо следил за его действиями, сложив руки на груди.

— О! Я вижу, ты хорошо за него поручился, — констатировал он.

Бреннан-младший лежал на палубе с разбитым в кровь лицом и даже не пытался подняться. Ему вдруг показалось, что в каждой вене, в каждой артерии его тела вдруг перестала течь живая алая жидкость. Ему почудилось, что она, эта молодая кровь, вдруг стала тяжелой и ядовитой, как ртуть. Медленной, как остывающая равнинная река по осени, — когда текут в нее мутные потоки, подбитые по краям первым льдом. Перед этим ощущением отступила даже острая боль в виске и разорванной щеке.

— Гляди!.. — приподнял голову один из двух соглядатаев. — Блюет! И с морды кровь течет…