Гулкие хлопки. Огненные шары в воздухе. Опаляющий жар в лицо.

Адский фейерверк – прямо перед нами!

Хриплая матерщина Васьки. Испуганный визг Лаг-Ни.

Бешеная скачка Фэй-Туна.

Он и не думает останавливаться, словно готов идти через огонь – прямо сквозь яростное кипение плазмы!

И мы мчимся следом – не чуя под собой ног, забыв про усталость – будто в костюмах с мускульным усилением.

Рвущие воздух росчерки огня каким-то чудом ещё не зацепили Тропу. Все её невидимые зигзаги пока удачно петляют между трассерами очередей.

Вверх!

Влево!

Направо!

И мы тоже петляем, бежим – нет, почти летим сквозь горячий воздух. Так, словно ангелы подарили нам невидимые крылья.

А может, нас окрыляет страх.

Если ты на прицеле у нескольких армейских излучателей, способных вдребезги разнести небольшую гору, – всё остальное теряет актуальность.

Заряд плазмы рвётся в считаных метрах, тебя едва не сбивает с Тропы – вниз, в пустоту, и рукав куртки тлеет – а ты не чувствуешь боли!

Единственное, что намертво сидит в голове, – сколько там осталось до каменной грани пирамиды?

Она – близка.

Чертовски близка!

И недосягаема.

Когда уже удаётся разглядеть крохотные трещинки на её почти идеальной поверхности, длинный плазменный трассер перечеркивает Тропу.