Я отчаянно пытаюсь остановить скольжение…

Без толку.

Ветер свистит в ушах.

Сотни раз видел по телеку картинку – фигурка лыжника взлетает в воздух с плавного изгиба трамплина…

К чёрту!

Мы не умеем летать, и внизу нас не ждут аплодисменты. В лучшем случае – множественные переломы!

Я не хочу вниз!

Не для того мы так долго карабкались к облакам!

Фэй-Тун кричит.

Он – впереди, форменная попона сбилась вбок и хахир съезжает на шерстистой «конской» заднице…

Страшно, четвероногий?

Мне тоже!

Гладкий склон начинает обжигать ладони…

Полёты кончились. Вернулась суровая реальность. Слишком долго мы играли с всемирным тяготением…

А «послушник» опять что-то орёт, перекрывая канонаду взрывающейся над нами Тропы.

И я, наконец, разбираю слова:

– Левее! Держите левее!

Не знаю, какой в этом смысл. Но я честно пытаюсь следовать совету – кувыркаясь, разбивая колени…

Трудно маневрировать, когда вместо лыж у тебя – собственный зад, обтянутый драными штанами.