— А что они охраняют?

— Ворота. Те, что через дорогу.

— Засадный полк, значит, — попытался я сконструировать шутку юмора. — Ждут, пока им засадят?

Анфиса фыркнула, и по ее знаку мы уселись за такой знакомый по староземельной Москве белый пластиковый стол, стоящий под тенью, отбрасываемой каштаном. На такие же белые пластиковые стулья. Стул под моей тушкой слегка разъехался ножками. Привычное, я бы сказал, ностальгическое ощущение.

Как чертик из табакерки, у стола нарисовался колоритный тип из домика. Типичный азербайджанец-торгаш средней упитанности.

— Анфиса-джан, тебе сегодня с кексом? — спросил он у моей спутницы вместо приветствия.

И лыбится.

— Нет, сегодня по диете мучное исключается, — ответила Фиса ему, улыбаясь.

Видно это были отголоски какой-то старой шутки, понятной только им. И такие намеки доставляли им взаимное удовольствие.

— А вам, уважаемый, — повернулся он ко мне.

— Мне пива. Литр.

— Какого пива, уважаемый? У Гурбана много пива, и все разное. Есть в бутылках. Есть в бочках. Есть местное, есть с островов, есть немецкое и валлийское…

Он явно наслаждался перечислением того, что у него есть в его маленьком павильончике.

— Холодное пиво есть?

— А как же, уважаемый? Обижаете.

— Тогда неси валлийский эль красный в литровой кружке. И побыстрее. Труба горит.

Анфиса в это же время кого-то вызванивала по мобильнику. И когда буфетчик ушел за нашим заказом, сказала, глядя мне в глаза:

— Их нет.

— Кого?

— Кого, кого… Жор, ты совсем мозги пропил? Вчера же сам просил устроить тебе встречу с Альфией и Булькой.