Время от времени он бросал быстрый взгляд налево – выискивал хотя бы небольшой промежуток между оградами, чтобы нырнуть в него и оказаться ЗА домами, в укрытии.

Сколько времени потребуется трактору, чтобы проломить очередной забор. Очень немного – несколько секунд. Но даже эти секунды Джорджа устраивали.

Он бежал вниз, под горку, не тратя лишних сил. Солнце стояло в зените, и трава давным-давно высохла от утренней росы, но плоские подошвы сапог все равно скользили.

Ковбойские сапоги с острыми металлическими носами, с тяжелыми, «вечными» подковками, совсем не подходили для бега. Они были красивыми и стильными – это да. Прочными и жесткими – этого не отнять. Но в них было очень неудобно бегать.

Джордж не оборачивался, чтобы не тратить попусту драгоценных мгновений. Он и так все слышал. Рев становился все ближе и ближе, и свист турбины звучал торжествующе. Джордж чувствовал между лопатками горячее дыхание дизеля и удушливый запах сгоревшей солярки.

«Никогда не любил дизели, – подумал он, так спокойно, будто перелистывал журнал „За рулем“ и внезапно обнаружил статью про новый двигатель для мотоцикла – дизельный. – Надеюсь, этого не произойдет. А если и произойдет, то будет означать только одно – конец света».

«Оказывается, я могу еще думать», – удивился он. Где-то в мозгу оставалась часть сознания, не охваченная ужасом и паникой, и она продолжала думать и анализировать, работая четко, как движок его верного «Урала».

Видимо, это была та самая часть, которая включалась в работу, когда он несся на предельной скорости по извилистой дороге. Она оформляла мысли не в виде слов – на это не было времени, а только в виде четких образов и мощных повелительных импульсов. Приказов.

Впереди, метрах в пятидесяти, он увидел разрыв в ограде, и от этого ноги, казалось, заработали еще быстрее. Он добежит до конца зеленого забора и перед новой изгородью, выкрашенной в голубой цвет, резко свернет налево. Так он попадет на задний двор, затеряется между хозяйственных построек или еще где-нибудь, скроется от своего преследователя и вернется назад, к Рите. К байку...

В голове, как кроваво-алый стоп-сигнал, вспыхнуло предупреждение. Запрет. «Ты не успеешь!»

Первой мыслью было обернуться и посмотреть, как далеко от него трактор, но он отогнал ее прочь: даже легкий поворот головы мог сбить с шага, заставить его покачнуться и, может быть, упасть.

«Он совсем близко. Метрах в пяти или даже меньше!» Джордж с тоской взглянул вперед: до конца зеленого забора оставалось совсем чуть-чуть. Метров тридцать. Он добежит... Он успеет.