– Позже! – взревел полковник. – Я тебе сейчас такое позже устрою!

Прокофьев, ничего не понимая, переводил взгляд с разъярённого Рыкова на довольного Семёныча.

Рыков ещё некоторое время раздувал ноздри, пыхтел и чуть не пускал пар. Потом ухмыльнулся, подошёл к Семёнычу и заявил:

– Ну, с днём рождения!

– За уши не дёргать! – радостно заявил старшина, прячась от напирающего полковника за спину Прокофьева.

– А людей красть можно?

– А как бы я ещё всех собрал на юбилей?

– Мне кто-нибудь объяснит, что здесь происходит? – не выдержал Прокофьев. – Какой юбилей? Вам сорок шесть лет, и день рождения через три месяца!

– Да, кстати, – спросил Рыков, игнорируя Антона, – мы сегодня сколько празднуем?

– Пятисотник.

– Пятисотник? Какой пятисотник! – заорал Антон, вообще потеряв нить происходящего.

– Мы празднуем моё пятисотлетие, – ответил Семёныч и указал на столик, стоящий неподалёку.

– Переоденьтесь. Я скоро вернусь.

Прокофьев подошёл к столику. Там лежали две гавайки с погонами. Одна с сержантскими, вторая с полковничьими. Рядом стояли покрытые изморозью бокалы с коктейлями и поднос с бутербродами.

– Вот ведь зараза, – беззлобно заявил Рыков.

– Товарищ полковник… – снова начал Прокофьев.

– Алексей Никанорович. Мы не на службе.

– Хорошо… Алексей Никанорович… Да что здесь происходит-то?!

– Семёныч празднует день рождения.

– Но… У него же не сегодня!