Однажды, вновь набравшись наглости, я напрямик спросил его об этом. Я никогда не называл его Сыном Божьим, не осмеливался всё-таки пойти наперекор древнему пророчеству, в котором прямо было сказано, что Сын и Посланник Бога ничего не будет знать о том, чей он Сын. Но я спросил, не сам ли Бог разговаривает с ним через эту странную коробочку, принесённую господином из своего мира.

Господин Максим засмеялся и ответил, что нет, вовсе не сам Бог. Что это - человек, но человек этот одарен талантом, который у него, наверное, действительно от самого Бога. Талантом сочинять песни и петь, дарить их другим людям, и что в коробочке хранятся записи этих песен (он так и сказал – “записи”).

Я совершенно не понял, что означает “записи песен”. Разве песню можно “записать”? Записать можно слова, а как быть с мелодией? К тому же господин вовсе не читал эти “записи”, а каким-то образом слушал их. Всё это было очень странным, и у кого-нибудь другого явно вызвало бы подозрения в Чёрном Колдовстве. Но я верил Максиму, верил, что он – Сын Бога и Силам Зла служить не будет.

А Максим предложил мне самому послушать записи песен человека из его мира. Он вставил мне в уши маленькие приспособления (“наушники”) и нажал на маленький выступ на коробочке со странным названием “плеер”.

И в ушах у меня зазвучала музыка.

Я даже не испугался почему-то, хотя пугаться было чего. Рядом не было никаких музыкантов, не было вообще никого, кроме нас с герцогом. Но в ушах отчётливо звучала музыка, а потом зазвучал и голос человека, певшего под эту музыку. Но сама музыка и голос певца так захватили меня, что я забыл даже про удивление и страх.

Музыка была совершенно необычная, у нас так не играли. Звучал какой-то струнный инструмент, что-то наподобие арфы, но звуки этого инструмента, китары, были другими. Эти звуки странно волновали, тревожили душу, слушая их, хотелось одновременно плакать и смеяться. Казалось, китара хочет рассказать о чём-то, она говорила взахлёб, кричала от нестерпимой внутренней боли и от такого же нестерпимого, огромного счастья, она радовалась и грустила, жаловалась и тут же заходилась от восторга, странная мелодия уносила меня в бесконечную высь, эта завораживающая мелодия была наполнена огромной силой и одновременно была хрупкой и мимолётной, её неземная красота казалась какой-то очень ранимой.

“Гасит свечку, умирая, мотылёк, спит сердечко, золотой твой уголёк…” Я как наяву, вернее – гораздо ярче и острее, чем наяву, представлял себе бабочку, доверчиво летящую на пленивший её свет свечи и сгорающую в её пламени. В мелодии, в звуках китары мне чудилась такая же трепетная и беззащитная красота, как в этой бабочке, такой же вдохновенный воздушный танец, возможно – всего лишь за мгновение до смерти, такое же опьянение светом, радостью жизни, которая может прерваться в любой момент.